昆仑山北麓的春天，往往会来得迟一些，不过，终究还是来了。

冰雪融化，种子发芽。

浩渺无垠的罗布泊海，如同一块深蓝色的宝石镶嵌在大地上，恰似一只巨大的、聆听的耳朵；米兰河两岸水草丰美，牛羊繁衍，有牧人在唱歌。

歌声寂寥、哀伤而苍茫。

向阳山坡上，芳草萋萋，野花可怜。

一根歪歪扭扭的木桩上，赤条条的跪坐着一个人：仰面向天，神情悲苦，半截被削尖的木桩从口中戳出来，血迹斑斑，直指苍穹。

他的两只眼睛圆睁着，充满了痛苦、愤怒和不甘。

他是一名奴隶，也许是汉人，也许是羌人，也许是楼兰人，也许是大月氏或安息人……总之，不是匈奴人。

当然，这一切都不重要。

因为，他在后半夜的时候就死掉了。

巨大的痛苦耗尽了这个人的生机，让他整个人看上去就十分的颓丧，青森森的脸庞上，蒙着一层细密的露珠，在阳光照耀下熠熠生辉。

一只秃鹫落下来，蹲坐在这个人的头顶，侧头想了想，试着啄了一口。

于是，更多的秃鹫来了。

它们看上去很骄傲，如同一群赴宴的贵族那般，神情冷漠，旁若无人地享用着这一场饕餮盛宴，时不时的还会停下来，出神的眺望一会儿远处的雪山。

或者，歪着粗壮的脖子，冷冷的瞥一眼、不远处的那几名吃肉喝酒的匈奴人，和几名狗腿子般忙碌的羌人。