卿凤舞收颔埋首，紧抿着蝉薄般的唇，好让悲恸不钻出心里，再嘴巴跑出来。

“父亲说甚胡话呢？人食五谷，害病也是常有的，哪有半点由着人的道理？”我说她轻声宽慰他，目光仍不敢抬起半分，睫影在面庞上翕动，好似捉摸不定的恐惧。

她着实害怕眼前人说撒手就撒手。

“苦了你……”卿丹书的嗓子里像盘着一口气，拉扯着游丝般的年岁：“人哪，到头来拖累的……却总是最亲近之人……”

“你快些好起来，便甚事也都没有了。”

“…………”

在卿凤舞被悲恸撕扯得七零八碎的希冀里，父亲的沉默却像是一只关门的手，她在门里，而他在门外。

“呼————”

沉默是今夜的前奏，直到门外卷地风起，踏破窗闼，肆意横行，每一阵都横扫在我濒临残缺的心上，而那要被割舍的一块，叫“亲人”。

“………………”那位罹去的父亲深深地望着自己的女儿，他的眼睛黯淡了，如同一只奄息的萤虫，竭力地想留住光。他就这样看着，像她出生时初见般，怎么也看不够似地，深深地望着她。

良久，他的目光停留在她鬓边钗头。

钗，是当年卿凤舞的娘亲，林丛留下的，也是卿凤舞出嫁那日父亲亲手戴上的。那一刻，他必是想念孩儿她娘亲的罢。

她缓缓地抬手，细细地摘下那支钗，慢慢地交放到他手心里。

钗头凤依旧，通体铮亮，浑然古朴。

“一想到……很快能相见，”父亲手握着那支钗，眼中忽而有了些光亮：“生死之事……倒也……不怕了……”

“…………”卿凤舞心中阵痛，却始终犹豫着——该不该将娘亲还活着的事告诉他。

可即便说出来又如何？卿丹书爱了一生，也念了一生，又何必再用最后的时刻去怪或去恨呢？

终于，她抬眼看他，涕泪纵横，如鲠在喉。